О, Боже мой, мне говорят:
«Твой стих пронизан верой крепкой…»
Но заешь Ты, что всё не так,
Что часто я, как птица в клетке.
О прутья бью крыла свои,
Забыв, что Ты со мною рядом
И можешь клетку ту открыть,
И не словами даже – взглядом.
А я, поранив крылья, грудь,
Так часто падаю без силы
И вера дышит лишь чуть-чуть,
Мы с ней едва бываем живы.
О, Боже мой, мне говорят:
«Стихи пронизаны надеждой…»
Но знаешь Ты, что всё не так,
Что отчаянье часто держит.
И я в его тисках живу,
Как будто нет Тебя – живого.
Под можжевельником сижу
И шлю Тебе упрёки снова.
О, Боже мой, мне говорят:
«В тебе, наверно, много силы…»
Но знаешь Ты, что всё не так,
Что часто белый свет не милый.
И я купаюсь в море слёз,
В своём бессилье утопаю.
О, если б Ты не спас, Христос,
Где я была б сейчас, не знаю.
О, Боже мой, мне говорят:
«В твоих стихах так веры много…»
Но знаешь Ты, что всё не так,
Я просто жалкий прах без Бога.
Г. Мерзлякова
|
